Ode ao Rouxinol de John Keats

I

Dói-me o coração, e um entorpecimento sonolento

O meu sentido, como se de cicuta tivesse bebido,

Ou esvaziasse algum opiáceo monótono nos esgotos

E que, se a vida não é um sonho, não é um sonho:

Não é por inveja da tua feliz sorte,

mas por ser demasiado feliz na tua felicidade.

Que tu, dríade de asas claras das árvores

Em algum enredo melodioso

De verdes faias, e sombras sem número,

Canta o verão em plena garganta.

II

Ó, por um gole de vindima! que foi

Que há muito se refresca na terra profunda,

Saboreando a Flora e o verde do campo,

Danças e canções provençais, e alegria queimada pelo sol!

Oh, por um copo cheio do calor do Sul,

Cheio do verdadeiro Hipocrene, cheio de rubor,

Com bolhas de contas a piscar na borda,

e a boca manchada de púrpura;

Para que eu possa beber e deixar o mundo sem ver,

E contigo me sumir na escuridão da floresta.

III

Desaparecer para longe, dissolver-se e esquecer

O que tu, entre as folhas, nunca conheceste,

O cansaço, a febre e a preocupação

Aqui, onde os homens se sentam e se ouvem gemer;

Onde a paralisia sacode uns poucos, tristes, últimos cabelos brancos,

Onde a juventude se torna pálida, e fina como um espetro, e morre;

Onde só pensar é estar cheio de tristeza

E desesperos de olhos de chumbo,

Onde a Beleza não consegue manter os seus olhos brilhantes,

Ou o novo Amor os contempla para além do amanhã.

IV

Longe! longe! pois eu voarei para ti,

Não conduzido por Baco e seus pares,

mas nas asas sem visão da Poesia,

Embora o cérebro entorpecido pertubasse e retardasse:

Já contigo! a noite é tenra,

E porventura a Rainha-Lua está no seu trono,

rodeada de todas as suas estrelas;

Mas aqui não há luz,

Mas aqui não há luz, senão a que vem do céu com as brisas

Que, se a terra não é de todo, não é de todo.

V

Não posso ver que flores estão a meus pés,

Nem que incenso suave paira sobre os ramos,

Mas, na escuridão embalsamada, adivinho cada doce

Que o mês sazonal dota

A erva, o mato e a árvore frutífera;

O espinheiro branco, e a eglantina pastoral;

As violetas que se desvanecem rapidamente, cobertas de folhas;

E o filho mais velho de meados de maio,

a rosa-almiscarada que se aproxima, cheia de vinho orvalhado,

O refúgio murmurante das moscas nas noites de verão.

VI

E, por muito tempo, eu me apaixonei

A morte, que é o que mais me apaixona,

Chamando-lhe nomes suaves em muitas rimas,

para levar para o ar minha respiração tranquila;

Agora, mais do que nunca, parece-me rico morrer,

para que a meia-noite não tenha dor,

enquanto derramais vossa alma

Em tal êxtase!

Ainda assim cantarias, e eu tenho ouvidos em vão

Para o teu alto réquiem me tornar um torrão.

VII

Não nasceste para a morte, Ave imortal!

Não há gerações famintas que te pisem;

A voz que ouço nesta noite que passa foi ouvida

Em tempos antigos, por imperador e palhaço:

Talvez a mesma canção que encontrou um caminho

Através do triste coração de Ruth, quando, doente por casa,

"Ela chorou entre o milho estrangeiro.

A mesma que muitas vezes

Que, em tempos de glória, se abriu sobre a espuma

De mares perigosos, em terras de fadas desamparadas.

VIII

A palavra é como um sino

Para me levar de ti ao meu eu!

Adeus! A fantasia não pode enganar tão bem

Como ela tem fama de fazer, duende enganador.

Adeus! Adeus! O teu hino triste se desvanece

Passando os prados próximos, sobre o riacho tranquilo,

E agora está enterrado bem fundo

No próximo vale-glades:

Foi uma visão, ou um sonho acordado?

A música se esvaiu: - Acordo ou durmo?