Amanhã, e amanhã, e amanhã,

Arrasta-se neste ritmo mesquinho dia após dia,

Até a última sílaba do tempo registrado;

E todos os nossos ontens iluminaram tolos

O caminho para a morte empoeirada. Fora, fora, vela breve!

A vida é apenas uma sombra ambulante, um jogador pobre,

Que se pavoneia e se agita em sua hora no palco,

E então não se ouve mais nada. É um conto

Contada por um idiota, cheia de som e fúria,

Não significando nada.

[de Macbeth]