Hoje eu fui jogar vôlei com a galera do condomínio. Toda sexta-feira jogamos. Durante o jogo, um garoto de 12 anos, baixinho (1,45 m de altura), deu uma cortada incrível, tão forte que a bola atravessou a quadra. Falei bem alto: "Esse moleque é do meu time!" (falei brincando, sem levar a sério que ele iria aceitar). O garoto veio pulando todo feliz para jogar vôlei com a gente. Beleza, ele entrou no meu time, e o moleque era bom mesmo. Perdemos o set, mas a gente já estava perdendo de qualquer forma.

Durante a mudança de time, os adultos lá começaram a dizer que eu não deveria tê-lo chamado, porque, se ele se machucasse, a culpa seria minha. Eu respondi que criança é para brincar e se machucar mesmo, e ele veio porque quis. Jogamos por mais de uma hora, e o garoto se jogava no chão para salvar a bola, e ainda conseguiu cortar NA REDE dois adultos de 1,80 m. KKKKKKKKKKKK.

Aquela conversa me deixou muito triste, porque as duas mães que falaram isso têm filhos: uma tem uma filha que se comporta como uma adolescente rebelde, e a outra tem uma filha que é mais comportada. Mas eu pude perceber que a superproteção dessa geração vem dessas bobagens de mães não deixarem os filhos viverem a infância sem se machucar, ralar um joelho, cair de cara no chão, criando um adulto "acriançado".

Ontem, voltando para casa do treino funcional, estava chuviscando (não era chuva, era chuviscando mesmo). Minha casa fica na rua em frente à entrada do salão de festas, onde treinamos por causa da chuva. Duas garotas já adultas ligaram para os pais irem buscá-las, mesmo morando no condomínio. As duas moram na rua vizinha, e a distância do salão até a casa delas é de 100 metros. (METROS!)

Aí você vê a diferença: um garotinho jogando contra adultos, e duas marmanjas ligando para os pais porque não podem levar pingos de chuva na cabeça.