.... Eu amei um sonho?

Minhas dúvidas, nascidas da escuridão inconsciente, parecem

Um sutil tracejado de galhos crescidos

O verdadeiro eu da árvore - provando que eu conheci

Nenhum triunfo, mas a sombra de uma rosa.

Mas pense. Essas ninfas, sua beleza... suponha

Eles encarnaram a sede fabulosa dos seus sentidos?

Ilusão! que os olhos azuis do primeiro,

Tão fria e casta como a primavera chorosa,

Gerar: o outro, suspirando, apaixonando-se,

Ela é o vento, quente em seu velo ao meio-dia?

Não, através deste silêncio, quando um desmaio cansado

Esmaga e sufoca o último ensaio fraco

Da manhã, fresca contra o dia que se aproxima,

Não há água murmurante, exceto o jorro

Das minhas notas claras e estriadas; e no silêncio

Nunca sopra um vento, exceto aquele que passa pela minha palheta

Sopra antes que a chuva de notas possa acelerar

No ar, com aquele sopro calmo da arte

Que eleva visivelmente o zênite sem rugas,

Onde a inspiração busca seu céu nativo.

Vocês, margens de um calmo lago siciliano,

O próprio espelho do sol que eu adoro tirar,

Silencioso sob suas flores estreladas, diga

_Como aqui eu corto os juncos ocos, bem

Domado pela minha habilidade, quando no ouro glauco

De gramados distantes sobre sua fonte fria

Uma brancura viva se agita como uma onda preguiçosa;

E nas primeiras notas lentas minhas flautas de pã deram

Esses cisnes em bando, essas náiades, em vez disso, voam

Ou mergulhe._ O meio-dia queima inerte e seco,

Nem marcas de quão limpo aquele Hímen escapou

De mim que procuro na canção o verdadeiro A.

Acorde, então, para o primeiro ardor e a visão,

Ó fauno solitário, da velha e feroz luz branca,

Com, lírios, um de vocês pela inocência.

[de A tarde de um fauno , de Stéphane Mallarmé, traduzido por Aldous Huxley]